Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste appartement du quartier de Bloomsbury, isolé du confusion des rues animées, un activité professionnelle de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure natif d’un autre entourage. Eleanor Harcourt, une fille de vocation par les sciences ésotériques et les plus récentes développées technologiques, était penchée sur l’appareil, accolant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une préjugé doigt conventionnelle : celle en faisant référence à laquelle quelques fréquences radio avaient l'occasion de intéresser plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire par-dessous correctement des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le pouvoir d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, âpre, par exemple une inhalation mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du poste, un écho lointain, une taux vibratoire presque indiscernable sous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son intelligence et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement fiable. Elle augmenta délicatement le volume, sentant un frisson lui battre l’échine. La voyance lui avait généreusement paru être simplement idolâtrie réservé aux cartomanciens, aux inspirés, aux êtres en mesure de détecter l’invisible sans l’aide des appareils. Mais là, destinées à elle, un simple matériel en bakélite et en cuivre semblait fasciner une information venu d’un autre générations, d’un autre coin. La voix s’éleva, plus nette cette fois. Un mot. Un sobriquet. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute éclaircissement dimension.
Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, rien que troublé par le bas crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de technique poétique, mais ses chakras restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette fiction actuel censée ensorceler les messagers terrestres, venait de lui transmettre un message qui ne ressemblait à rien de connu. Son pseudonyme, obstiné de trois visions dans une langue inconnue, puis un silence libre. La voyance s’exprimait par des traces, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du poste de travail refroidi, l’effleura du bout des main. Le métal était indifférent, bien plus qu’il ne devrait l’être en arrière une longue maniement. Une connaissance désagréable parcourut sa doigt, notamment si l’appareil conservait une empreinte résiduelle de ce qui venait de se manifester. Elle reprit son carnet et relut les trois données qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait des éléments d’ancien, des attributs qu’elle n’arrivait pas à nommer. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta quelques lignes au sort. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une culture la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea métrique une planche où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un offre notamment attira son vigilance. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou qu’elle avait trouvé chez un libraire spécialiste de les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières pages. Puis son diable se coupa. Les trois signes qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un traditionnel habituation de communication avec ce que certaines personnes appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des messagers en provenance d’endroits où la évocation humaine ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait logé une porte technique poétique l’invisible. Mais sans plus attendre qu’elle avait apprécié un pied de l’autre côté, elle n’était plus indéniable de préférer en trouver davantage.